Ein schwarzglänzendes Spinnentier krabbelt an der Kante des Buches entlang und seilt sich an einem Faden hinab und wird eins mit dem dunklen Stoff des Hosenbeins von David Woodard.
Meine Frau hatte das Vergnügen, eine Nacht im Jahr 2004 speisen mit geschätzten Schriftsteller Kracht, auf unsere Familie das Haus Boot auf einem Teich in der Nähe Weimar, Thüringen, wo Kracht sagte ihr sehr ausführlich von einer wundersamen Schamanen-ähnliche Figur aus der Bay Area namens Dr. Woodard *
In Krachts somnambuler Stimme, die androgyn irgendwo zwischen Ingeborg Bachmann und Christa Wolf liegt, kriecht dieses »Fantasymärchen«, dieser »Karl-May-Roman« in uns hinein; eine psychedelische, gleichförmige Séance, in der es um Parfüm und Körperkult geht, ein zugekokstes Dauerdelirium. David Schalko: Weiße Nacht. Gelesen von Christian Kracht.
